Hoy 7 de Junio celebramos el dia del periodista, como sucede casi siempre en la eleccion de este tipo de fechas la misma resulta algo subjetiva por no decir antojadiza.
El siete de junio de 1810 por orden de la primera junta de gobierno se funda el periodico La Gazeta dirigido por Mariano Moreno tenia por objetivo informar sobre los acontecimientos del proceso revolucionario tanto a los habitantes del territorio como asi tambien en el extranjero.
Esta tarea que lleva adelante Moreno de todos modos a opinión de quien suscribe no es la mas relelevante dentro de las desarrolladas por quien es sin duda uno de los ideologos mas esclarecidos de la revolucion, pero a la historia oficicial le conviene mas recordar a Moreno como el fundador de la Gazeta que como el autor de ese texto impresionante que es el “Plan Previo de Operaciones”
Un capricho que nada agrega al valor de la Gazeta es el nombrarlo primer periodico del pais.
En realidad en esos tiempos todavía no eramos un pais y cuando podriamos decir, nos recibimos formalmente de tal, el medio fundado por Moreno no existia, la Gazeta era, nos guste o no, un medio oficialista. Respondia a los intereses del gobierno que por mas que nos resulten encomiables, terminan relajando la funcion del periodismo, que encuentra su esencia en la independencia del poder y su maxima realizacion en la confrontación con el mismo.
No es cierto que fuera el primer periodico, o al menos es muy discutible, antes del 25 de mayo circulaba en Buenos Aires el Telegrafo Mercantil, donde Manuel Belgrano escribia sobre las nuevas ideas que serian el caldo de cultivo de la revolucion de Mayo, con el disgusto del virrey y el cabildo.
Esta fecha resulta quizas tan caprichosa y curiosa como la que determina el nacimiento de Maquinista Savio para el 5 de Junio de 1974, dejando en el limbo de la incertidumbre la vida de aquellos que como quien suscribe vivimos en esta localidad desde mucho antes de esa fecha, ¿quien nosdevolverá esa parte de la vida que vivimos en una localidad que todavía no existia.?
Pero mas alla de desventuras personales y de que uno piense que se podria haber elegido otra fecha para homenajear a los periodistas, por ejemplo el 24 de Marzo en memoria del que tal vez es el verdadero paradigma del periodismo en nuestro país, Rodolfo Walsh, muerto en ejercicio de su profesion, o de cualquiera de los periodistas desaparecidos por la dictadura, la fecha es esta y vaya el reconocimiento a todos los periodistas que honran su profesion, que actuan como Walsh y que arrastran el espiritu del Telegrafo Mercantil ante que las prorrogativas de la Gazeta, aquellos que buscan siempre la verdad pero tambien cada vez que se pueda, confrontar con el Virrey.
Hace unos meses murio Jose Maria Pasquini Duran, desde entonces leer Pagina Doce los sabados genera una sensación de ausencia dolorosa.
El Negro, como todos le decian, era un periodista brillante, por su capacidad de analisis politico, por la certeza en sus apreciacione y por la virtuosa prosa de sus columnas. Hombre comprometido con la realidad, siempre estuvo cerca de los sectores mas vulnerables de la sociedad y era muy comun verlo en los actos y actividades de las organizaciones sociales y de desocupados. Participaba activamente dando charlas, talleres, colaborando de ese modo en el proceso de organización y en la formación politica e ideologica de ese movimiento que confronto con el neoliberalismo mas salvaje.
En una de esas oportunidades le escuche decir algo realmente llamativo con respecto al periodismo, un concepto que el ejercia consecuentemente y que se puede ver como una escuela de periodismo, un estilo con muy pocos seguidores, una escuela que ha tenido pocos alumnos y un solo maestro, él mismo.
El periodista no debe manejar mas información que aquella a la que el lector pueda acceder, decia Pasquini.
Por eso se manejaba sin informantes, se nutría de lo que leia y escuchaba por otros medios, sus fuentes eran las mismas, que aquellas a las que cualquier mortal con inquietud podia acceder. Desde alli con su profunda capacidad de reflexion, escribia sus columnas que eran verdaderas joyas de la simplezas, leer a Pasquini era asomarse a cosas que uno creia ya saber pero no tenia en cuenta, era Pasquin un resignificador de los conceptos.
Con todo respeto por Pasquini y como homenaje en este dia del periodista, me permito el ejercicio de escribir dos historias que se parecen mucho, en base a información que esta en todos los medio pero tal vez pocos reparan en ella.
Rachel Corrie siempre tuvo una apariencia de extrema fragilidad. Delgada no muy alta, y con el cabello rubio y pajizo cayendole sobre sus ojos celestes, la cara llena de pecas y unos pocitos cerca de la boca que le otorgaban un gesto de constante simpatia.
Había nacido en EEUU y desde muy chiquita fue inquieta y movediza siempre estaba haciendo algo.
Fue en la escuela primaria cuando empezo a acercarse a lo que seria su vocacion, la solidaridad con los mas débiles.
A los 16 años se enroló en una organización humanitaria que trabaja con niños en situación de riesgo extremo. Fue asi que a los 19 hizo su primer viaje a Gaza y ya no pudo olvidar nunca mas ese lugar. Quedó prisionera de esa desgracia, atrapada por el dolor de esos seres indefensos, en medio de una guerra que nunca pudo, ni quiso entender.
En Gaza estaba en el año 2006, era parte de un programa internacional que pretendio conectar a chicos palestinos con Israelies y norteamircanos en un intercambio.
- Si estos chicos conviven entre si, cuando sean mayores tal vez puedan ver las cosas de otra manera y termine esta estupida guerra se le escuchaba decir con esperanza.
Pero Rachel no podrá cumplir su sueño.
En el marco de la embestida del ejercito Israeli a la Franja de Gaza durante ese 2006, ella estaba en un campamento de familias, cuyas casas habian sido destruida por el ejercito invasor, su mision era acompañar a los niños, desde ese campamento hasta la escuela y otra vez de regreso, permanecer junto a ellos.
Era sabido que la presencia de un americano era freno para la irracionalidad de los comandos israelíes que derrumbaban las viviendas.
- Si hay una norteamericana no se van a atrever.
Asi penso Rachel cuando vio venir la topadora rumbo al refugio donde estaban los chicos, rapidamente tomo el altovoz, se enfundó su campera fucsia fluorescente y se paró frente a la maquina,
¡Alto detengase aquí solamente hay niños! .
Su figura frágil, delgada, con los cabellos rubios pajizos atados con una cinta, se agiganta frente a la enorme topadora, su voz aguda y chillona ahora truena como un tren arrollador, alza su mano, clava sus ojos celestes en los del comando de elite que maneja la maquina.
Si un hombre solo paró un tanque en Tianamen, tambien tiene que parar esta topadora , al fin de todo aquí solo hay niños comiendo.
Sus ojos fueron espejo del cielo cuando alzo la mirada, la enorme pala mecanica tiro cinco metros cubicos de tierra y otros cinco mas. La maquina acelero y pasó sobre el cuerpo enterrado. El valiente comando de elite tuvo miedo aun. Dudo, retrocedio y volvio pasar sobre su cuerpo. Recien entonces se sintio seguro y siguió con su trabajo.
Rachel Corrie es el nombre de la embarcacion de bandera irlandesa componente de la flotilla de la libertad en que la premio nobel de la paz Mairead Maguire resistio junto sus compañeros hasta ultimo momento el accionar de los valerosos grupos de elite que desviaron el barquito con ayuda humanitaria para Gaza, esos mismos que dias antes habian matado a mansalva y traicioneramente en la oscuridad de la noche a mas de 10 personas, por el delito de ser solidarios, ¿ Estaría entre ellos aquel que manejaba la topadora?
Rachel desde las arenas del desierto sonrie sabe que no sera facil pero que algun dia los niños comeran y reiran juntos sin importar nada mas.
Pocho Leprati habia recalado por Rosario, era integrante de la CTA y la crisis del 2001 lo encontro trabajando en una escuela publica, donde iban a comer centenares de pibes, le toco ser el cocinero.
En medio de la crisis en la que estallo el pais en esos dias puso, como siempre, toda la solidaridad para sostener ese comedor, para contener a esos chicos.
En eso estaba el Pocho aquel dia de diciembre, cuando escucho en la calle ruidos gritos y disparos, los pibes se asustaron, el trato de contenerlos, tranquilizarlos. Cuando lo logro, a pesar de que todavía seguían los disturbios, subio al techo de la escuela y frente a los policias que disparaban desde la calle hacia grupos de personas que corrian.¨Pocho se alzo sobre todos sus miedosy levantando sus alas de angel grito
-¡¡¡Bajen las armas aquí solo hay niños !!!
La bestia puso rodilla en tierra, apunto cerrando un ojo y disparo contra el angel. Pocho cayo con sus alas extendidas sobre el techo de la escuela
Bajen las armas aquí solo hay niños… comiendo, murmuro apenas y echo a volar por el cielo de la justos
